Eu realmente havia dito que não estava triste. E acreditei. Uma mentira contada mil vezes se torna ainda mais falsa. Tão falsa que nos agride feito a verdade. E é disso que tanto falam, da tal mentira que de tão bem contada, os tolos aceitaram e passaram adiante. E foi assim comigo. Porque seria diferente. Por que seria diferente? Seria diferente sem se apegar às diferenças...
Eu havia dito que não, não estava triste. Não fiquei, não fingi. E foi só de raiva. Foi por raiva também que você me proibiu de ver outras pessoas. Eu só sabia por a culpa. Colocava ela em todos os lugares. E minha casa acordava enfeitada com as cores da vergonha. Eu dormia com os olhos fechados pela timidez. E morria. Morri mais de mil vezes tentando justificar aquelas cores, aquela verdade. Não houve milionésima vez capaz de explicar.
Eu, que havia dito que não estava triste. E estava.